2010: Epílogo

Si por estas fechas el año pasado recopilaba todo lo que no había aprendido en la Universidad de Cambridge y en el exilio en general, así como las fotos más significativas de cada mes, este año me quedo un poco en off a la hora de hacer balance. Lo reconozco, el 2010 se me ha pasado medio en blanco. Empecé pintándome las uñas, haciendo propósitos de sonreír. Conseguí que se me descascarillaran las uñas y se me quedara agarrotada la mandíbula. Poco más. Mis arrugas se hicieron más profundas, casi tanto como las raíces que echó mi tristeza, y me rompí la cabeza contra la pared sin conseguir el miserable click. A mitad de año decidí huir de Inglaterra como una rata, con los nervios destrozados y sin tener muy claro qué hacer con mi vida. Al final, aquí estoy, en el semiexilio esta vez: sigo dejándome llevar por la corriente, y sigo sin estar segura de que las decisiones que voy tomando sean las adecuadas. Señal de que algún tornillo tengo flojo, porque sabemos que la gente normal defiende sus decisiones incluso cuando no son suyas.*
Aquí estoy, en mi cubículo, sola, con una cerveza en la mano y un estómago relleno de ensalada de rúcula. Intentando hacer balance, e intentando creer que por fin el click ha llegado (quizá os lo contaré otro día).
De momento, abusaré de llutub, y recordaré por penúltima vez mis días en yellow walls, cuando lo único que necesitaba era volver.
Si las decisiones que he tomado este año fueron las adecuadas, solo (sin tilde, como dice ahora la academia) yo podré decidirlo.
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*Failure to detect mismatches between intention and outcome in a simple decision task. Johansson et al, 2005, Science, 310:116-9.

Miles de millas

Prometí amplio resumen de mi viaje a eeuu cuando se me pasara el jet lag. Aún me dura, pero creo que viene de antes, de hace unos dos años, aproximadamente.

Así que creo que voy a dejar de esperar la recuperación.

Pese a ser totalmente cierto que este viaje ha acabado con mis prejuicios sobre los eeuuenses, ya que todos con los que nos hemos encontrado por el camino han sido absolutamente encantadores (y no solamente extremadamente polite al estilo británico, las sonrisas parecían genuinas y no fruto de una educación represora), contravendría el espíritu de este diario de pataletas si no hiciese notar lo cómico, lo esperpéntico, lo bizarro (en el sentido sajón, sé que la Real Academia define esta palabra como espléndido, que también) que nos hemos encontrado por el camino. De ahí el material gráfico que he seleccionado, a mi juicio autoexplicativo.

Recorrimos miles de millas por California, Arizona y Nevada en un coche de alquiler. Precisamente, el viaje podría definirlo así: nos sentamos en el coche y recorrimos millas. Cruzamos dos estados en un día al son de las rancheras; el desierto del Mojave en una noche, acompañados de lechuzas y cactus fantasmagóricos; pasamos fugazmente por Las Vegas especulando cuanta gente debe apostar cada noche en la ruleta para poder pagar simplemente la factura de la luz, y comprendiendo el porqué de tanta seguridad en la presa Hoover; volvimos a recorrer dos estados. Nos sentimos en una película la mayor parte del tiempo, y al final uno se cree lo que escribe Jack Lemon (pero luego siempre se da cuenta cuenta de que aquí sólo estamos para pasar el rato, como parece bromear la McLaine).

También reflexionamos mucho. Sobre los navajos que vendían plumas al pie del Cañón, sobre la soledad de los pueblos perdidos en el medio del desierto, sobre el porqué de que siempre exista Little Italy y Chinatown pero no un Spanish barrio, sobre la estupidez de la condición humana. De vuelta a casa, se me han olvidado la mayoría de estos pensamientos, pero queda una promesa: volveremos. Y un deseo: algún día, llegaremos más allá, y luego todavía un poquito más lejos, hasta que sea más corto continuar el camino que dar la vuelta. Algún día...

El oso

Una interpretación libre de la teoría de James-Lange...o cómo intentar engañar al cerebro gracias al as-if-loop de Damasio:

Smile

Lástima que la mayoría de las veces no funcione...

How would you like your eggs?

Escribo desde el aeropuerto internacional de San Diego.

Una semana en EEUU para eliminar mis prejuicios sobre este país y aprender que me gustan los huevos over-easy para desayunar.

Como me quedan 30 horas para llegar a mi minicasa de Barcelona, tengo tiempo de sobra entre vuelos y transbordos para digerir el exceso de colesterol que he ingerido estos días y, más importante aún, la experiencia de recorrer cientos de millas por California, Arizona y Nevada, y el estudio geográfico-antropológico que conlleva. Amplio resumen y material gráfico cuando supere el jet lag.

En la frontera con goteras...

...tras trasladarme ayer a mi minipiso entre el barrio del Raval y la gente normal*.

Dejé atrás mi habitación de dos metros cuadrados con bedbugs en una casa de dos plantas con jardín y buena compañía en la calle del Edén, y los 20 minutos en bicicleta entre el verde de los árboles ingleses, por un mes en casa que reafirmó mi impresión previa de que que la labor del ama de casa está todo menos infravalorada (sin entrar en que quizá no es lo mismo dedicarse a ello un mes que treinta años)...y tras el más que breve periodo de solaz, relajación extrema y negación de la realidad, durante el cual tanto mi other half como yo disfrutamos sobremanera de huevos fritos y chuletas a lo que dé, ojalá la vida consistiera en eso...comienzo una vida nueva en una habitación de treinta metros cuadrados para mí misma (eso sí, el baño al menos está separado del resto, y pago casi el triple de alquiler) entre el rojo y verde de los semáforos y la actividad frenética en una ciudad que parece que no pare nunca.
De momento, dos días después de empezar mi segunda estancia postdoctoral me da la impresión de que me comporto como si estuviera de vuelta de todo, como si tuviera los cojones pelados a base de lidiar con jefes de diverso pelaje y procedencia...pero ¡ay!, angelita, cállate ya que pareces uno de esos abuelos que se empeñan en recordarte que cuando tú vas ellos ya han vuelto porque fueron a la guerra y volvieron, me da por pensar la enésima vez que no puedo evitar contestar con un eso es así en todas partes o un es que los científicos somos unos frikazos de los cojones cuando mis nuevos compañeros, de lejos más afables y simpáticos, o mejor dejémoslo en mediterráneos e intentemos no ofender, que la mayoría de los inmediatamente anteriores, me comentan las particularidades del sitio...cállate, Mari Carmen, leches, que te van a coger manía y aún no has empezado a hacer esas de las que no te das cuenta...
Y de momento, pese a la visita del papa (de momento, sin WC portátiles a la vista, que a gusto se está lejos de la sagrada familia), los viajes en tren se me hacen más agradables que el ryanair, aunque vistos los precios, no descarto volver a volar.

Y de momento, intento trabajar para que, esta vez, las goteras no se me hagan en el alma....

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*Pido disculpas por los ripios, no me he podido resistir. Anoche me trasladé, anoche tuve el primer desastre: goteras en el baño. Menos mal que la casera, que es el alterego de mi casera en Valencia, me lo ha solucionado, parece, ipso facto.

Elogi de la imperfecció

Hi ha vegades en les quals un error, un accident, un imprevist, et canvien la vida.
Això em passà el 8 de febrer de 2002, quan en la meua estupidesa vaig confondre l'hora de l'últim exàmen del quadrimestre i em presentí a l'aula 4 hores tard.
Per a una xiqueta que sempre ha patit en silenci (ejem) a l'escola i l'institut ser "la empollona de la clase", que va aprovar totes les asignatures de la carrera a la primera (excepte una, perquè sempre he estat en els primers llocs, però no mai la primera), fer una cosa tan estúpida com confondre l'hora d'un exàmen, i més quan l'assignatura era tan bonica (recordem, Neurobiologia Funcional) no tenia perdó de Déu. Sobretot perque com no em deixaven el cotxe en casa, em vaig fer el trajecte de més d'una hora en autobusos i metros i tranvies per a no res. I això cabreja.
De manera que em plantí al teu despatx, Fernando, molt encabronada amb mi mateixa, per a explicar-te la situació i asegurar-te que a la segona convocatòria trauria una Matrícula. Em rebé Quique, perquè no estaves en aquell moment, i quan torní a l'endemà, amb el teu etern esperit docent, em proposares col·laborar amb vosaltres.
Qui sap que haguera segut de la meua trajectòria professional de no haver comés aquell xicotet error: no crec que haguera pogut trobar un altre lloc en el que, a banda de crèixer com a científica, trobara una familia. Perquè al laboratori heu segut la meua familia, els meus amics; especialment tu, Fernando, que eres el "pare" de tots, tens la culpa d'haver-me ensenyat el que volia ser en la vida. Que, per suposat, no es limita a ser neurocientífica: quan siga gran, vull ser com tu, perquè has de ser un dels pocs "mestres" que arriba a catedràtic (hui tu també tens un examen, però sospite que no arribaràs tard*) siguent tan estimat pels seus deixebles. Mai has publicat un Science, però sempre has segut honest i apassionat pel teu treball. Com Rita Levi-Montalcini ens recorda, il fatto che l’attività svolta in modo così imperfetto sia stata e sia tuttora per me fonte inesauribile di goia, mi fa ritenere che l’imperfezione nell’eseguire il compito che ci siamo prefissi o ci è stato assegnato, sia piu consona alla natura umana così imperfetta che non la perfezione.
Fem com ella: que el nostre treball imperfecte no deixe de fer-nos feliços, i mai deixem de recordar que, a banda de científics, som humans.

Gràcies per tantes coses, "jefe".






El mític primer congrés, Lleida, 2003.

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*Però jo, una vegada més, sí. Mentre ahir escrivia esta entrada...tornà a passar. Pensava que l'oposició era a porta tancada, i arribí quan ja t'havien fet catedràtic i estaveu tots escampant. Com una broma de mal gust, la història es repeteix. Supose que simplement és un altre cercle que es tanca, menys mal que encara ens queden tantes coses que compartir...

Carmen amb Tomàquet

Tras Carmen a la Romana y Carmen and Chips, una nueva entrega de las aventuras de la pequeña científica cabreada está a punto de comenzar: esta vez a sólo 349 km de mi ciudad natal, y, lo que es mejor, en pleno Mediterráneo y con jamón (pernil) a lo que dé.

Bona sort! Que el karma continue fent-me costat!

Nos vemos el 2 de noviembre en Barcelona...

I miss you already...

No importa durante cuánto tiempo uno haya estado preparándose para irse: nunca se está listo del todo para la despedida. Incluso yo, que llevo yéndome desde que llegué, hace 21 meses (y no 18, como se empeñaba en decir mi jefa), me he sorprendido al despertar por última vez en Cambridge, con un sentimiento de incredulidad, de ligereza y alivio, pero de gran pesar en el corazón. Porque todos los malos momentos empezaron a enmudecer con unas fotos porteñas sobre mi escritorio, a empequeñecerse con los floridos apretujones polacos, a disolverse con las lágrimas del Hombre Feliz. Y de repente, empezaron a brillar los buenos momentos; con la tristeza diluyéndose y escapándose por el desagüe; con los recuerdos felices remodelándose y reconsolidándose, venga la síntesis proteica en mis pobres neuronas todo el día de hoy: vaciar el jardín del Edén sabiendo que no podremos vaciar la calabaza y ponerla en la ventana para Halloween, abrazarnos uno a uno porque toca estirar los lazos de la amistad hasta no se sabe dónde o cuando: si nos reencontraremos con unas pintas (y un zumo de naranja), o mejor, un salmorejo delante, o con un pulpo a feira, o con una paella de verdad. Y mira que en el último momento el plan de la Serpiente sonaba bien, y mira que lo tenía todo pensado para que los que estábamos no nos fuésemos, y los que sólo vienen de vez en cuando se quedasen para siempre… Creamos que, aunque no siempre puedas tener lo que quieres, si lo intentas, a veces, consigues lo que necesitas.

Kaeru

Hasta seis ranas conté en el jardín del Edén durante mi penúltima noche en Cambridge. Llovía, no había luz en mi manzana: nada mejor que hacer que salir a sacar el contenedor (la recogida de basuras por estos lares deja mucho que desear). Y de repente, un salto: era necesario desafiar al chubasquero y salir a la caza del anfibio cámara en una mano y luz de bicicleta en la otra: maravillosas ocupaciones que uno debería permitirse para luchar contra el tedio de la vida adulta. Y maravillosamente, las ranitas esperaban con paciencia pegajosa ser inmortalizadas por mi cámara, una tras otra, saltando hacia un lado para dejarme paso hasta la siguiente apenas disparado el flash. Siempre me han hecho feliz estas cosas, pero no entendí por qué aquella noche me hicieron tan especialmente feliz hasta el día siguiente, cuando, como casi siempre, Yoshiro me lo explicó: en japonés, la palabra para rana, y la palabra para "vamos a casa" son homófonas.

(Por cierto: me equivoqué de día, el contenedor se saca los jueves, pero quiero creer que las kaeru llamaron).

Con un pie fuera

Date: Wed, 15 Sep 2010 09:28:20 +0100 Subject: RE: leaving

Carmen,  Just a little reminder to leave behind any keys and your University card when you leave.  Best of luck back in Spain.  Best regards

El alma de las plantas

Las calabazas siguen creciendo, trepando por la tapia y amenazando con colonizar a nuestra vecina, esa que amable e involuntariamente nos proporciona conexión a internet gratis cuando la nuestra falla. Eva me recuerda que las plantas también tienen alma, y que una de las peores cosas de abandonar el Edén es abandonar su jardín.

Mientras tanto, la universidad a la que pertenezco sólo hasta final de este mes ha escalado 2 posiciones en uno de los ránkings que miden, desde un punto de vista eminentemente anglosajón, la calidad de la enseñanza y la investigación. Ahora ya somos los primeros del mundo. Sin duda, mi estancia aquí ha sido más que fructífera.

Feliz Rosh Hashanah

Después de celebrar el año nuevo chino y el año nuevo vacacional, ahora toca el 5771 del calendario judío.

Y más importante aún, mi other half y yo hemos superado el año 13.

A pesar de tantas cosas de cuya existencia no quiero acordarme ahora, y que fundamentalmente implican 1906 km segun el gugelmaps, el año 14 del calendario π empieza como una nueva aventura que seguiremos viviendo juntos: con amor, con paciencia, con chuletas de cordero, con risas, con sus ojos azules en los que necesito bañarme para poder salir adelante cuando creo que el mundo me supera. Y sobre todo, sin ryanair.

Que Dios nos coja confesaos...

El simpático señor que hace unos años propició la mayor exposición callejera de WC portátiles de todos los tiempos en Valencia ha tenido a bien revisar los delitos que se cometen en el seno de su ONG, que nunca está de más en los tiempos que corren. Una lista completa se encuentra aquí, pero me llaman la atención especialmente dos:

• "la adquisición, la posesión y la divulgación por parte de un clérigo, con finalidad libidinosa, en cualquier modo y con cualquier tipo de medio, de imágenes pornográficas de menores de edad inferior a los 14 años"
• "la atentada ordenación sagrada de una mujer".

Para qué vamos a discutir nuevamente sobre la tendencia malsana de algunos hombres de negro a que se les calienten las sotanas a la vista de los efebos que vienen a la catequesis o al confesionario. Pero no me digáis que no os llega al alma comparar al curilla pedófilo con las curesas. Qué queréis, me he acostumbrado a cruzarme con la reverenda Tilby y su alzacuellos cuando por casualidad salimos a la vez, ella de su iglesia y yo del pub que está enfrente (el famoso Eagle donde Crick y Watson [quiero pensar que antes de que se le fuera la pinza] se refrescaban [ejem] con una pinta de ale), y no me parece que la buena mujer sea una depravada pecadora. Que por otro lado nunca he entendido por qué algunas mujeres (y hombres, todo sea dicho) quieren ser curesas o toreras...Allá ellas...

Por otro lado, tampoco es tan extraño que entre los hombres de negro se estile tanto la pederastia como la misoginia: si se odia a la mujer, por algún lado tienen que salir los efluvios. Cuando tienes una gran maestro como Tomás de Aquino, que te cuenta que el varón es el fin de la mujer. El niño que sale del hombre es menos perfecto que el hombre adulto, pero tiende a él. Su fin, pues, es el hombre adulto. Así también la mujer, que sale del varón, y a él tiende y si no alcanza tal fin es porque se frustra, o lo que es lo mismo, la mujer es un mas occasionatus*, un macho fallido, porque el poder activo del semen masculino tiende siempre a la producción de otro ser del mismo sexo, porque el sexo masculino es el más perfecto; de modo que la producción del viviente femenimo accede siempre fuera del plan o de la intención del agente particular. Así pues, si no hubiera alguna energía o virtud que tendiera a producir sexo femenino, ésta sería totalmente fortutita, como lo es la producción de monstruos, pues qué me vas a contar, yo también pensaría que las mujeres son seres inferiores a las que más vale atar corto. Sobre todo si son como la señora de Luis Bárcenas.

Tampoco me extraña que el bueno de van Leeuwenhoek interpretase los espermatozoides como mini-hombrecillos cabezones, que simplemente necesitan del calorcito uterino para crecer. Igual al maestro angélico le hubiera dado un patatús si hubiera estado en una de las primeras clases de Embriología a las que asistí y le hubieran explicado que el hecho de que la naturaleza cree hembras por defecto no es lo mismo que decir que la mujer es un hombre defectuoso: en todo caso, el hombre es una mujer con protuberancias: el embrión comienza full equipe, y si nada lo remedia (es decir, si el pequeño y testosterónico cromosoma Y no lo remedia), se acaba desarrollando como mujer.

Nuevamente, esperemos que no todas salgan como la Rosalía.

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*De la idea freudiana sobre la envidia del pene casi mejor hablamos otro día....

La belleza de la pérdida

La ansiedad es un estado de alerta ante la incertidumbre.

Cuando la incertidumbre desaparece, la ansiedad debería desaparecer.

Y la incertidumbre no desaparece, pero al menos ya tengo billete de vuelta, y eso me tranquiliza.

El 2 de octubre vuelo para no volver, al menos en un tiempo.

Ahora es tiempo de saborear todas esas cosas que echaré de menos, y envolverme en la belleza de saber que sólo puedo disfrutarlas durante un puñado más de días.

La ardilla que otea la calle del Edén desde una tapia.

Orchard Street, a las 8 de la mañana de un soleado día de principios de septiembre, con el vaho que empieza a estas alturas del verano (británico) a formar nubes alrededor de las bocas de las osadas ciclistas españolitas.

Un avión de modelismo dibujando un corazón con humo rojo al fondo del campo de trigo marrón vencido por el otoño prematuro.

Las zarzamoras preñadas de frutos rojos y negros.

La calabaza que plantó Eva y que cubre casi todo el jardín del Edén (probablemente gracias al accidente del día de la mierda).

El silencio, a pesar de que el pedal de mi bici oxidada no para de crack/chrics, y de Madeleine Peyroux.

La tristeza.

La belleza de la tristeza.

Espresso?

De niña me encantaba ir al médico: siendo una persona relativamente sana tenía pocas oportunidades de romper la rutina y ver la calle por las mañanas: me parecía un mundo totalmente distinto, poblado únicamente por las personas más afortunadas a las que se permitía no ir al colegio ni a trabajar: marujas y jubilados; un mundo que a partir de las cinco de la tarde se transformaba, incluso la luz sobre las fachadas era distinta vista desde el patio del colegio o desde la calle. La misma sensación de estar asomándome a un mundo prohibido me asalta ahora cuando deliberadamente llego tarde a yellow walls o me escapo, raramente, al centro a comer. Es bonito, a pesar del enorme riesgo de atropellar turistas chinos en el puente de la Jerwood Library (a pesar de la puta madre entre dientes que no puedo evitar proferir cuando se lanzan, incluso parece que adrede, sobre la rueda delantera de mi bici con cara de pánico): creo que una de las peores cosas de yellow walls es este estar lejos de todo en un edificio en el que ves a no más de diez personas, cada día, y con la obligación de hacer lo mismo, una y otra vez, cada día.

Ayer empecé a empaquetar. Creía que iba a llevarme más tiempo, pero en una hora me había deshecho de todo papeleo acumulado pero innecesario y había recogido todos los recuerdos que me llevo a casa: todo me cabe en la caja de unas botas: un cráneo frenológico comprado en Portobello Market, varios libros comprados en la Cambridge University Press, varios tickets de metro, de conciertos, y varios panfletos de museos varios.

Hoy la camarera del West Cafe se ha adelantado y antes de que me diera tiempo a quitarme los auriculares y pedir, me ha espetado: Do you want a espresso today? Yes, of course, please. Thank you.

Y venga humor inglés

Atención a la preguntita de geografía.
-Which Spanish word for "tomorrow" means it could take months for something to happen?
-Mañana

Click

...eso dicen.

Que un día algo hace click en tu cerebro y de repente todo pasa y vuelves a mirar el mundo como si no fuera tu enemigo.
Tantos días me ha parecido que algo hacía click, los tomates, nadar en aguas revueltas y en aguas cloradas, un atardecer sobre el campo de trigo adyacente a mi edificio secreto, mandar la carta de renuncia al contrato (último dia en yellow walls: 30 de septiembre) y saberme desempleada y con un futuro incierto. Pero siempre al día siguiente levantarse con la sensación de que te han chupado la sangre los bedbugs y todo sigue igual, y siempre volver a leer en el periódico los ciento veintitrés artículos de psicología sobre cómo afrontar las crisis, las depresiones, la infelicidad. Qué consuelo, todos estamos igual. La vida moderna es lo que tiene, que te adelgaza el cortex orbitofrontal y ahí estamos sin querer ver el bright side of life. Que no es que las cosas sean malas, es que no las afrontamos con paz interior. Nuevamente, be like water.
Hace tiempo que no me pinto las uñas de colores: se me estaban descascarillando. Ahora me he cortado el pelo: todo sea poner parches a la insatisfacción y esperar que esos pequeños e insignificantes gestos provoquen el click algun día.
Me estoy acostumbrando a que lo bueno del estado de depresión permanente sean esos diez minutos de acodarse en la barandilla del puente sobre el río Cam y observar cómo los polluelos de cisne se desperezan y ocho gansos marchan en fila india después de una tormenta de verano.

Tomates

Mnemósine, la madre de las musas, viene después de un largo periodo de silencio y depresión durante el que incluso la vía de escape que constituía mi pataleta semanal se me ha hecho cuesta arriba. Me esfuerzo por reencontrarme a mí misma, debo estar agazapada en algún rincón de esta piltrafilla en la que me he convertido con tanta voluntad y tanto empeño. Ay, si hubiera puesto el mismo empeño y la misma voluntad en la ciencia, cuantas cosas habría descubierto...Os lo prometo, me esfuerzo, pero es difícil: tan difícil como pedalear contra el viento o luchar contra las chinches del destino* (de las que hablaré otro día).

Y sin embargo, a veces bailo yo sola en la cocina, mientras parto los tomates para la ensalada, y se me llenan los dedos de semillas, y el su perfume rojo y fresco me inunda, y me transporta (gracias, Mnemósine) más de veinte años atrás, cuando mi yaya preparaba la el bocadillo del almuerzo de los domingos, y toda la familia se reunía a eso de las 11, cada semana en el porche de una de mis tías. Recuerdo la tortilla de patata, los cacahuetes, las almendras, pero sobre todo la ensalada de tomate, atún y cebolla con un vaso de fanta de limón. Y mira que el famoso momento de Proust es uno de los mayores coñazos que hayan podido escribirse, pero que razón tenía al utilizar el recurso del recuerdo atraído por un aroma, aún sin saber que la amígdala, el centro del cerebro emocional, recibe proyecciones olfativas directas y por eso los olores nos sacuden de una manera tan vívida. Aspiro todo lo que puedo el perfume de los tomates, para impregnarme de ese pequeño yo pasado, que solo lloraba cuando no le dejaban ver la televisión, y no siempre, que se metía en la piscina imaginando otros mundos, imaginando que cuando fuera mayor sería una escritora famosa, o una pianista, o una pintora, o una astrónoma, y que los libros de historia, como aquel tan gordo que le regalaron los yayos para su sexto cumpleaños y que tanto le gustaba, algún día hablarían de ella.

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*Si algún día escribo un libro sobre mi experiencia inglesa, como se me ha sugerido, creo que se llamará así. Agradezco a Luis el título.

Un poco de humor ingles

From:	itsupport@
To:	users@
Date:	Thu, 17 Jun 2010 12:35:49 +0100
Subject:	Re: Network problem at ....Building

Users please note that network communications, via email or telephone, to The ... Building will be down until Monday morning at the earliest. The fault, reported earlier this morning, has been diagnosed by UCS Network Support. Sorry to use technical jargon here but the fault report reads as follows. 'A cow has eaten through a section of the network fibre'. We will keep you posted on progress with the repair. We understand that the cow is fine and will, hopefully, not be 'online' again.
Kind Regards

Date:	Thu, 17 Jun 2010 13:07:08 +0100
Subject:	.....network fault....No more responses please

Thanks to users for their amusing responses and concern for the cow involved in the incident.All is well.. please see attached. No more emails please.
Kind Regards

If I can't get a connection I'll eat the cable